To die... to sleep... no more...

Saludos, mucho tiempo sin postear nada, realmente no me doy cuenta y estando a fines de junio, ya no tengo energías para terminar la primera mitad del año, debería ser más corto ^_^'
La vida del soltero, cuando éste ha pasado los ultimos 6 años de su verdadera juventud junto a alguien que al final no fue, puede ser complicada, por primera vez en mucho tiempo las cosas solo repercuten en NUESTRA vida, hay que volver a reunir la red de contactos vivientes para moverse más facil por el mundo, hay que pensar respuestas mas elaboradas cuando rechazamos una invitación de indole amorosa o sexual... si no estuviera tan hasta las bolas con mis facultades agregaría "que hacer con ese tiempo de más"... pero la vida es corta y rica, hay que pensar la situación más como el juego Diamonds (ante la falta de una pieza se reacomodan las que estaban antes para continuar jugando) y no como el Jenga (ante la falta de una pieza, la estructura se debilita hasta colapsar).


bueno, ya hablé demasiado otra vez, vamos a callarnos y escuchemos la reflexion del triste Hamlet:


To be, or not to be;

That is the question.

Whether 'tis nobler in the mind to suffer

The slings and arrows of outrageous fortune,

Or to take arms against a sea of troubles,

And, by opposing, end them. To die, to sleep

No more, and by a sleep to say we end

The heartache and the thousand natural shocks

That flesh is heir to 'tis a consummation

Devoutly to be wished. To die, to sleep.

To sleep, perchance to dream. Ay, there's the rub,

For in that sleep of death what dreams may come

When we have shuffled off this mortal coil

Must give us pause. There's the respect

That makes calamity of so long life.

For who would bear the whips and scorns of time,

Th' oppressor's wrong, the proud man's contumely,

The pangs of disprized love, the law's delay,

The insolence of office, and the spurns

That patient merit of th' unworthy takes,

When he himself might his quietus make

With a bare bodkin? Who would these fardels bear,

To grunt and sweat under a weary life,

But that the dread of something after death,

The undiscovered country from whose bourn

No traveller returns, puzzles the will,

And makes us rather bear those ills we have

Than fly to others that we know not of?

Thus conscience does make cowards of us all,

And thus the native hue of resolution

Is sicklied o'er with the pale cast of thought,

And enterprises of great pith and moment

With this regard their currents turn awry,

And lose the name of action.